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Cuando estés vieja y cansada, y vencida por el sueño, y dormitando junto al fuego, tomes este papel, y lentamente leas, y sueñes con la dulce belleza que tus ojos tuvieron antaño, y con sus sombras profundas. Cuántos amaron tus momentos de alegre dulzura, y amaron tu belleza con amor falso o verdadero, pero sólo un hombre amó tu alma peregrina y las tristezas de tu rostro cambiante. y cuando, inclinada junto a las brazas candentes, murmures, con cierta tristeza, cómo el Amor huyó y escapó allí arriba por los montes, y escondió su rostro entre un tropel de estrellas.
When you are old and grey and full of sleep, And nodding by the fire, take down this book, And slowly read, and dream of the soft look Your eyes had once, and of their shadows deep; How many loved your moments of glad grace, And loved your beauty with love false or true, But one man loved the pilgrim Soul in you, And loved the sorrows of your changing face; And bending down beside the glowing bars, Murmur, a little sadly, how Love fled And paced upon the mountains overhead And hid his face amid a crowd of stars.
* William Butler Yeats nació el 13 de junio de 1865 en Georgeville, cerca de Saymount Castle, en Dublín (Irlanda). premio Nobel de Literatura en 1923. Murió en 1939 en Francia. Periodista polémico, senador, autor y empresario de teatro, Premio Nobel. Y principalmente poeta. Apasionado del ocultismo, y por sobre todo de Irlanda, a cuyo renacimiento artístico dio impulso decisivo. El gran amor de su vida fue Maud Gonne, feminista y rebelde activista por la independencia de Irlanda. Aunque Yeats falleció en Francia en 1939, su cuerpo fue trasladado a Irlanda en 1948, y fue enterrado en la iglesia de Drumcliff, Sligo. Una de las personas encargadas de gestionar la exhumación del poeta y su traslado a Irlanda fue el Ministro de Asuntos Exteriores de Irlanda, Sean MacBride, hijo de Maud Gonne y de su esposo John MacBride (ejecutado en el Levantamiento de Pascua de 1916). Este poema se lo dedica a Maud Gonne.
El Lunes 24 de Abril de 1916, (se cumplen ya 92 años) se inició el Levantamiento de Pascua, que inicialmente pareciera un fracaso para Irlanda, ya que terminó con la rendición de las tropas irlandesas, 63 rebeldes irlandeses muertos en combate, 3.430 irlandeses detenidos por sospecha de sedición, con los 15 líderes de la revuelta, incluidos los 7 firmantes de la Proclamación de Independencia, cruelmente ejecutados por fusilamiento, entre el 3 y el 12 de Mayo. Y un total de 1.480 personas fueron encarceladas sin juicio y enviadas a cárceles en Gales, donde muchos de ellos murieron. * "En la Kilmainham Gaol. la madrugada del 3 de Mayo, a las 3:30, fueron ejecutados Padraig Pearse, Thomas Clarke y Thomas MacDonagh y sus cuerpos arrojados a un pozo con cal. * El 4 de Mayo cayó Willie Pearse, por el único cargo de ser hermano de Padraig. Con él Ned Daly, Michael O'Hanrahan y Joe Plunkett, severamente enfermo. * El 5 de Mayo John MacBride cayó. Plunkett y MacBride contrajeron matrimonio en prisión poco antes de morir. Plunkett con Grace Gifford, MacBride con Maud Gonne. La brutalidad de las ejecuciones hizo que los derrotados triunfaran. El pueblo adhirió masivamente a la causa de la República. * El 8 de Mayo se reanudaron las ejecuciones. Fueron fusilados Eamonn Ceannt, Con Colbert, Michael Mallin y Sean Heuston. * El 9 de Mayo Thomas Kent (ejecutado en la cárcel de Cork) * El 12 de Mayo ejecutaron a Sean Mac Diarmada y James Connolly, atado a una silla. Gravemente herido no podía mantenerse en pie…" * "A estas muertes se suman las de Roger Casement (ahorcado en la prisión de Pentonville, Londres) y Thomas Ashe (muerto a causa de una huelga de hambre, en 1917)." Se Salvaron de ser fusilados Éamon de Valera por tener nacionalidad estadounidense, la condesa Constance Markievzc porque la ley no permitía ejecutar mujeres y Michael Collins por ser considerado un lider menor.
(Información obtenida de "La Pascua Sangrienta del '16" por Santiago Boland, Licenciado en Psicopedagogía y Escritor de su especialidad y de temas irlandeses, es allí donde surge la sangre de su clan. Organiza festivales de música celta y participa activamente en los eventos de la colectividad. Reside en Bahía Blanca, Argentina.
Con estos funestos resultados es fácil caer en la tentación de considerar este Levantamiento un acto fallido, sin consecuencias para la causa patriota, sin embargo el sacrificio de los rebeldes fue capaz de cambiar definitivamente la tibieza con la que el pueblo observó la revuelta y sirvió fuertemente para unificar las conciencias hasta lograr los objetivos por los que los patriotas fueron capaces de dar la vida en la generación de 1916 y las generaciones futuras.
Chesús Yuste sostiene muy acertadamente en su blog Innisfree1916: “Hermosa la entrega de los hijos de Irlanda por la libertad de su patria, terrible el dolor y la tragedia que se sucederán en forma de sucesivas guerras. Pero, como los granos de centeno germinaron en las tumbas de los rebeldes de 1798, el republicanismo irlandés va a crecer de forma imparable siguiendo el ejemplo de la rebelión de Pascua. Todo va a cambiar, como anuncia Yeats.”
PASCUA DE 1916 (William Butler Yeats) (fragmento)
En piedra puede acabar convertido un corazón de sacrificar tanto. Ah, ¿cuándo se hartarán? Papel divino es ese, el nuestro es ir musitando nombre tras nombre, como una madre el de su hijo, cuando al fin el sueño se apodera de las extremidades que estaban agitándose sin freno. ¿Y no es esto el anochecer acaso? No, no, no es la noche; es la muerte; ¿Fue inútil esa muerte al fin y al cabo? Porque Inglaterra su palabra puede cumplir por todo lo dicho y hecho. Conocemos el sueño de ellos; basta con saber que soñaron y están muertos. Pero ¿qué importa si un amor sin tasa hasta la muerte los enajenó? Todo esto voy yo a escribir en rima: MacBride y MacDonagh, el profesor Pearse y Connolly el sindicalista, ahora mismo y en tiempos venideros, dondequiera que el verde sea exhibido, del todo habrán cambiado todos ellos: "una terrible belleza ha nacido".
Versión rimada de Daniel Aguirre (W. B. Yeats, "Antología Poética", edit.Lumen, 2005).
El vino entra en la boca Y el amor entra en los ojos; Esto es todo lo que en verdad conocemos Antes de envejecer y morir. Así llevo el vaso a mi boca, Y te miro, y suspiro.
“El hombre al que el dolor tenía por amigo, soñando con su gran camarada el Dolor avanzó a paso lento por las centelleantes arenas donde rompen las mareas ventosas. Y llamó a las estrellas, para que se inclinaran De sus pálidos tronos a consolarle; pero Entre sí ríen ellas, y están siempre cantando. Y el hombre al que el dolor tenía por amigo Grito: “¡Sombrío mar, mi triste historia escucha!” El mar continuó bramando su bramido, En sueños resonando de colina en colina”.
Imagen: Caspar Friederick “Viajero ante el mar de niebla” pintor romántico alemán, pintó tal vez la obra más significativa del siglo XIX. Para conocer su historia les recomiendo remitirse al sitio de Liam Owen Molloy. (Ver Contactos).
¿Por qué no habrían de rabiar los viejos? Algunos vieron a un muchacho de futuro Que buen pulso tenía en la pesca con anzuelo Convertirse en un periodista borracho; A una muchacha que supo todo Dante de memoria Vivir para parir hijos de un necio; A una Helena de sueño benéfico y social Subir a gritar a una vagoneta. Algunos piensan que es cosa natural que el destino Deba matar de hambre a los buenos Y a los malos hacerles progresar; Que si sus vecinos imaginaran claramente, Como en una pantalla iluminada, Ni una sola historia encontrarían De una mente feliz que no quebrara, O de un final digno del comienzo. Los jóvenes no saben nada sobre esto, Los viejos, que todo observan, bien lo conocen; Y cuando saben lo que dicen los libros de antes Y que nada mejor podemos esperar, Entonces saben por qué habría de rabiar un viejo.
En piedra puede acabar convertido un corazón de sacrificar tanto. Ah, ¿cuándo se hartarán? Papel divino es ese, el nuestro es ir musitando nombre tras nombre, como una madre el de su hijo, cuando al fin el sueño se apodera de las extremidades que estaban agitándose sin freno. ¿Y no es esto el anochecer acaso? No, no, no es la noche; es la muerte; ¿Fue inútil esa muerte al fin y al cabo? Porque Inglaterra su palabra puede cumplir por todo lo dicho y hecho. Conocemos el sueño de ellos; basta con saber que soñaron y están muertos. Pero ¿qué importa si un amor sin tasa hasta la muerte los enajenó? Todo esto voy yo a escribir en rima: MacBride y MacDonagh, el profesor Pearse y Connolly el sindicalista, ahora mismo y en tiempos venideros, dondequiera que el verde sea exhibido, del todo habrán cambiado todos ellos: "una terrible belleza ha nacido".
Versión rimada de Daniel Aguirre (W. B. Yeats, "Antología Poética", edit.Lumen, 2005).
EL NIÑO ROBADO (THE STOLEN CHILD) de W. B. Yeats (fragmento) "Donde el agua errante cae Desde los cerros a Glen-Car, En lagunas entre los rápidos Que casi podrían bañar una estrella, Buscamos las truchas que dormitan Y susurrando en sus oídos Les damos sueños inquietos; Inclinándonos con suavidad desde Los helechos que lloran Sobre los jóvenes arroyos.
¡Márchate, oh niño humano! A las aguas y lo silvestre con un hada, de la mano, pues hay en el mundo más llanto del que puedes entender."
Me pareció un texto apropiado en relación a la fotografía que tomé en las Termas "Aguas Calientes" del Parque Nacional de Puyehue, Chile ¡ No podía creer que yo había logrado inmortalizar un paisaje tan hermoso ! (pero la máquina lo hace todo)
Bien podemos encontrar allí Hadas y Leprechauns que también forman parte de la magia de los paisajes chilenos. Sólo basta hacer un alto en el camino, cerrar los ojos y creer...
ÉL DESEA LAS TELAS DEL CIELO (HE WISHES FOR THE CLOTH OF HEAVEN)
"Si yo tuviera las telas bordadas del cielo, Recamadas con luz de plata y oro, Las telas azules y las tenues y las oscuras De la noche y la luz y la penumbra, yo extendería las telas bajo tus pies: Pero al ser pobre, sólo tengo mis sueños; He extendido mis sueños bajo tus pies; Pisa con delicadeza, pues pisas mis sueños." William Butler Yeats
William Butler Yeats nació el 13 de junio de 1865 en Georgeville, cerca de Saymount Castle, en Dublín (Irlanda). premio Nobel de Literatura en 1923. Murió en 1939 en Francia.
Tenía que empezar por este poema elevado a la potencia, mi poema favorito de mi poeta favorito. Hermoso lenguaje que conoce tanto la sencillez de la desnudez de los sentimientos, como la excelencia del estilo y la genialidad de la inspiración del poeta. Un hombre eternamente enamorado y no correspondido, que en estas líneas se muestra como un niño con miedo a ser herido.
" A chuisle mo croí "
